Se estivesse vivo, Paulo Mendes Campos, um dos melhores cronistas brasileiros faria hoje noventa anos de idade. Durante muito tempo, li e rescrevi suas crônicas nos cadernos, em folhas avulsas... e nunca consegui jogá-las no lixo, nunca!
RONDÓ DE MULHER SÓ
Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que
está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.
Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes
que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas
de uma doação infinita de corpo e alma.
O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de
amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra
vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e
brutal como um príncipe.
Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.
A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa
interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu
amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra?
Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das
coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as
feras enjauladas.
É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor
feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos
para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia;
selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais
pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da
Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa
Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do
amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente
sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni,
olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois
não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em
nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a
certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a
incerteza sobre um ponto de chegada.
Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o
retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem
sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse
caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o
homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou
eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma
que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem.
Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus
propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo
amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e
acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos
irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos
contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de
cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer
que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os
vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida
lendária.
Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre
nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens
criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros
acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se
perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter
assumido se fez imprecisa.
Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras
teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada
de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de
César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher
de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes
queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e
intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e
as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis
alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha
infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.
O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras
eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem
secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão
secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o
seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa
amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy?
Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado
masculino.
Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que
insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado
puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda,
a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o
sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis,
menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo,
que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade
feminina?
(O amor acaba: crônicas líricas e existenciais. 2a ed., Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2000, p. 63-65).
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